jeudi 9 février 2017

Ta main

La main glisse sur la paroi rêche,
la chaux a disparu sous le vent
et la pluie. Soleil d'hiver

sur la Médéa. La Méditerranée
est loin et Médée ne voyage plus
sous mes mots. Ta main a blanchi.

À tes oreilles, la voix d'Helen
alterne avec le saxophone grave
de Ben Webster. Je t'imagine te

levant et le mimant penchée sur
ton instrument de cuivre mais tu
ne le veux ni ne le peux. Tes doigts

sont là bas et les amours filent leur
soie de mots et de sons. Je me tais et 
te dessine. Stardust. Poussière de toi.