J'avais pensé écrire, il y a peu,
un poème qui me rendait à l'écrit,
après des semaines peu fécondes.
J'en ai cherché les vers. De site en
publication et je n'ai rien trouvé.
La vague avait léché la grève. Ou peut-être
était-ce mon imagination, ou mon désir d'écrire.
Dessin, dessein. Une lettre s'invite, en français
la plus commune, et le but de la main suspendue
vous est donné. «Caminante, no hay camino...»,
N'est-ce pas, Antonio ? Comme on marche, on dessine
ses mots. Mon trait s'ébauche, de tes seins il se tait.
