Onze heures dix.
Une moustache
de gendarme
à l'envers.
Ou un sourire
faussé. Qu'importe.
Ça fait des mois
que la pendule,
s'est arrêtée
de tourner et
qu'elle te regarde
comme le chat pie
qui pèse sur mes cuisses.
Heures de son, légères
comme la vie et dont
on perd rapidement
le compte. Une vie
dans un mouchoir
qui embaume
durablement.
Pourquoi la laisses-tu
au mur, pourquoi ne la
remontes-tu pas ? - Pour
te faire bisquer, nigaud,
serais-tu capable de me dire.
Moi, je l'ai gravée dans mes
rétines et entre ses deux
aiguilles, je me balance.
