Coucher sur le papier
des idées saugrenus,
d’étranges gribouillis
qu’on ne pourra pas lire.
Mémoriser le geste
et non ce qu’il veut dire.
Coucher sur le papier
notre corps harassé.
Et voir surgir des fleurs
de l’encre bleue séchée.
Les fleurs de l’espérance
que l’on croyait perdue.
