À l'aube, il ne pleut plus,
les grêlons de naguère, tout ronds,
se sont cachés dans les hautes herbes
et de là, ils veillent sur la nuit des
haleurs harassés, si proche encore.
Argentine lumière, désormais fondus,
les grêlons attendent le soleil qui les
enfilera, un à un, sur une corde à linge
qui flottera au vent de nos amours amies.
Ne les réveille pas, laisse-les au chanvre
rêche se mêler, l'assouplir, en faire une
pelote pour ta chatte favorite. La prune.
La lune. La lune tout endeuillée s'en va
à cloche-pied et tu ne peux la suivre.
Qu'importe. Ma voix t'arrive. Peu à peu.
