serrées les unes contre les autres
avant la prochaine rafale. La pluie
n'en finit pas de tomber sur la Madeleine
en ce lundi matin. Mon fils me raconte
l'histoire de l'ancien temple républicain
et je vois son pendant par delà l'obélisque
d'or et le fleuve. Le vent reprend, les fleurs
s'éparpillent et les fragiles supports se brisent.
Un chanteur y passa, naguère, accompagné des humbles
à blouson clouté et des dignitaires à cocarde. La pluie
redouble, la bouche du métro, non loin, nous avale enfin.
