Au sommet des livres, plus nets en leur
centre, est une fine feuille de papier
imprimé, sous verre encadré de deuil.
C'est une marque d'accueil qui te fut
offerte, de Tahiti, pour un menu service
rendu. Silence tutélaire qui semble aligner,
comme harengs en caque, Cendrars à la course
légère, Goffette et sa cuisine simple,
Martial, l'économe, et Roubaud ce prince des
poètes qu'il ne fut, pour être né trop tard.
Tant de livres que tu as caressés du regard,
la nuque un peu cassée par la hauteur avant
de les humer, au hasard d'une pêche hasardeuse.
Ton écriture s'en inspira en un discret hommage.
Puis tu oublias ces vers de si personnelles
circonstances sur un coin de table de café,
sans la tutélaire présence d'un papier tahitien.
