L'essence d'autrefois

Que ne suis-je une éponge pour boire les senteurs
que le monde insolent, pour moi, inventorie.

Escalier silencieux. Cruelle est l'aporie

qui entrave mes mots, et si douce est la moiteur

des mets qui se mitonnent. Un ragoût aux olives

ou une dafina, cinquante ans de ma tour

s'écoulent en bouffée. Un instant pour toujours ?

Ma langue est si pauvre et l'éponge lascive...

Je l'imagine tiède, glissant entre mes doigts,

chargée de ces odeurs qui s'en vont à jamais

Des paroles d'accord, mais moi je veux des faits.

Et pour vivre cela, je casserais ma plume

et userais mes pieds à courir le bitume

afin de retrouver l'essence d'autrefois.