Ricochets vains

Des cailloux pleins les mains qui demandaient à vivre,
grouillant de mille feux, démangeaison soudaine.
Je m'étais éloigné, quittant l'Île-et-Vilaine
où j'avais fait longtemps le commerce des livres.

J'étais au bord du fleuve, immensément oisif,
cherchant dans chaque ajonc, la matière d'un vers.
C'était, je m'en souviens, un mercredi d'hiver,
il faisait froid et beau, soleil entre les ifs.

Soudain je n'y tins plus et me levais d'un bond,
le fleuve m'appelait, ivre de ricochets.
Alors je m'essayai, comme fait un archer,
à viser l'autre rive, où la terre est marron.

Plus beau est le lancer qui n'arrive jamais,
me dis-le les mains vides, tourné vers la mi-mai.