Qu'en est-il de cet air ?

Qu'en est-il de cet air, que tu aimais chanter,
fredonnant sur un pas, un œil sur le jardin ?
Petite ritournelle au discours anodin,
je l'associais toujours à ton rire l'été.

La pluie sur les carreaux, le givre dans ton cœur,
le chant s'est affadi et ta voix s'est cassée.
Penchée sur tes cahiers, tu en as bien assez
de taquiner la muse, de boire sa liqueur.

Quand le vent est mauvais, il faut tenter de vivre,
disait un vieux poète, dont je tairai le nom.
Et si le vin est bon, chantonne à pleins poumons,

car il n'est de poète, qui un jour ne soit ivre,
sinon de vin mauvais, du moins de mirliton.
Et si tu es sorcière... transforme-moi en vouivre.