Images

Parfaites, elles défilent et s'envolent,

elles ne sont déjà plus. Mais mon doigt
sur le papier glacé lui s'imprime à jamais.

Courbure des noirs sur la page à la jointure,
odeur entêtante, je fixe le moment qui la boit.
C'était un taxi dans un terrain vague sous l'œil

aveugle d'un immeuble de banlieue. Silence
immobile, le temps s'arrête qui détruit le désir.
Reste le doigt et sa pulpe qui en emportent la

poussière. Poussière d'étoiles ou d'ailes de
papillon ? Qu'importe. Je songe au goût de ta
peau sous ma langue, derrière l'oreille.