J'aime les virgules que me reproche,
à juste titre, mon éditeur. Elles
multiplient le souffle et forcent à
la nuance. Elles sont en petit, croissant
de lune montante ou frange brune d'un visage
aimé et silencieux. Je n'ai pas le génie de
Guillaume Apollinaire qui composait des animaux,
des paysages avec des lettres et des mots, je me fixe
sur les signes, jusqu'à les vider de tout sens, bogue
de châtaigne prématurément desséchée. Et mon préféré
c'est la virgule, parenthèse honnie sans qui ma vie se vide.
