La voile latine n'est plus
et la Catalane s'échoue,
Un filet de cordages en dessine
ce qui fut la toile, insensible
désormais au Grec ou au Mistral.
Lyre sage qui attend mes doigts
et frémit sous l'hommage. Histoires
de marins, senteurs âcres des tavernes.
Nuits sans lune à attendre l'anchois et à
jouer au tarot de Marseille, sans ciller.
