Du jour et de la nuit,
douze heures sont la vie,
l'étourdissante envie
d'arrêter ce qui fuit.
Et quand j'écris, tu dors,
volant au pieu sommeil
sa plume de vermeil
et son encrier d'or.
De la nuit et du jour,
mon horloge est de vie,
je fuis ce qui m'ennuie
et cajole l'amour.
