Le tissu du poème est trouble, indiscernable,le poème va sa route par-dessous.Édouard Glissant
Dans ma main, une lentille petite,
dure, ou, plutôt, sèche, car ce n'est
pas le légume sec tombé du paquet,
mais celui qui a sauté de la marmite
en ébullition, et s'est endormi sur
la nappe froide du salon.
Cette graine n'engendrera pas de
légumineuse, pas plus qu'elle ne
présidera à quelque conte pour
légumineuse, pas plus qu'elle ne
présidera à quelque conte pour
enfants, mais cette petite lentille
m'émeut, qui est là, sans aucune raison,
et se réchauffe, lentement, dans ma main.