Je suis l'homme second,
qui affectionne l'ombre.
La silhouette grise
qui surgit du papier.
qui affectionne l'ombre.
La silhouette grise
qui surgit du papier.
Mes visages sont mille
et ma peau un mystère.
Je ne suis que ma main
qui combine des lettres.
On m'appelle poète,
je me crois imposteur,
volant aux dieux oisifs
le feu de la passion.
