Le sureau m'a tant manqué ces dernières années. Quand sous son ombre, tu raccommodais les habits avec la petite Tina. Et Puça s'y couchait l'été. Quand il fleurissait, tu me demandais d'en ramasser les feuilles dans un cabas, et tu en faisais un sirop pour quand on toussait de tous ses poumons.
Et tu nous racontais que le sureau avait des pouvoirs magiques et qu'il protégeait la maison contre les mauvais esprits. Un jour Andreu m'a fait un chalumeau avec une branche tendre de sureau. Il en a vidé le cœur et à l'intérieur on y mettait des micocoules et on soufflait fort pour voir qui c'est qui arrivait le plus loin. Et c'était toujours lui qui gagnait. Et quand je me plaignais, il riait sous cape et me racontait que c'était parce que dans la petite branche vivait la fée du sureau et qu'elle était tombée amoureuse du pauvre berger et qu'elle lui donnait de la chance.
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Tels des châteaux de feu à minuit,
l'éclat d'une beauté cachée :
pyrotechnie de la création !
La constance est la juste mesure
de qui veut cheminer et faire chemin,
petits petons menus,
la constance est silencieuse, si avec moi elle va.
Un goût de sang aux gencives,
sang de cerises et de fruits rouges
qui éclatent quand le soleil décline,
éclaboussant de vie, de vie rebelle.
Elle était assise sur une pierre parmi les chênes. Ça sentait la paille sèche et le chaume fraîchement coupé. Cette nuit-là, les grillons chantaient fort, un stride aigu, constant, comme pour effaroucher la nuée qui voilait le firmament. Elle, elle attendait. Elle attendait, les yeux plantés dans le ciel pour goûter le fugace ballet des étoiles. Elle n'en recherchait qu'une, pour son vœu le plus secret. Une étoile, rien qu'une ! Mais justement, cette nuit-là, l'épaisse nuée s'opposait à son vœu. Il faisait frais. Au bout d'un moment, avec un sourire résigné, elle entreprit de revenir sur ses pas. Cela faisait tant d'années que ses vœux n'étaient jamais exaucés. Pourquoi s'était-elle imaginé qu'il en serait autrement ?
Et pourtant, de retour chez elle, pendant qu'elle écoutait en silence ses pas craquer, le vent lui apporta un mot. Il venait de loin, peut-être d'une étoile qui l'avait laissé tomber... C'était un mot ancien, connu et aimé. Et ce mot devint un miracle. Un miracle en sept lettres. Sept, comme les jours de la semaine, ce mystère qui règle le temps. Sept, comme les notes de musique, ce langage qui chante et fait danser la vie. Sept, comme les couleurs de l'arc-en-ciel qui peignent le monde. Le mot intime de son cœur.
Et le mot devint poussière d'étoiles.
A Menorca, quan mos trobam bé, deim que xalam. Un mot ben curiós que ve del llati exhalare: respirar, expulsar l'aire dels pulmons.
L'acadèmia de medicina francesa acaba d'aconsellar la prohibició de la parla, clàssica o per mòbil, als metros i busos. I ja m'imagin es ramat d'obrers calladets anant a sa feina cap cot. Es toc de queda a les 18:00 ja ho permetia d'entreveure. A pencar i, después, muts i a la gàbia.
Mentrestant, amb distància profilàctica, seguiré xalant.
Que tinguem un bon dia.
