De l'infini du huit,
au printemps renaissant,
en passant par les ides,
c'est un mois de couleurs.
Le violet du huit mars,
la parole des femmes
le souvenir de vers
qui en moi sont entrés.
Le rouge de César,
assassiné soudain,
par son fils adoptif,
en proie à la folie.
Et le vers du printemps,
surgi d'entre ces gouttes
que nous espérons temps,
à la fin de l'hiver.
