En ce jour sans nuit

En ce jour sans nuit,
la parole, naguère gelée,
se libère. Glissements

de doigts sur l'écran,
lettres qui se précipitent.
Silence, arrêts, reprises.

Appartement et maison n'ont
plus de murs ni de fenêtres.
Audacieuse, tu me révèles

le feu qui couve sous mes mots,
un lyrisme empesé ou convenu
qui me fait aller du pareil

au même. Brûler mes vaisseaux,
les voir s'abîmer rougeoyant
dans l'encre noire du couchant.

M'y aideras-tu, que je veille
longuement ? Syntaxe dépareillée,
mes galoches sur tes sentiers.

En cette nuit sans jour,
les mots, autrefois ajustés,
égosillent leur moitié.

Doigts

Tes doigts ont laissé le stylo,
dont ils conservent pourtant
la marque bleue, comme tatouée.

Ils jouent avec tes cheveux,
dans le silence clair d'un 
matin froid. Paix, silence.

Une bouffée de désir t'envahit
et tes doigts glissent vers
d'autres ombres. Odorantes.

Plis qui s'éveillent. La jonque,
lentement déploie sa voile dans
le soleil levant.

Tendre houle de la peau et de
la chair qui, imperceptiblement,
se contracte et convoque le monde.

Le souffle se fait de cuivre.
Grave puis aigu. Les doigts se
tendent et s'abandonnent.

Le sommeil te reprend. Ce fut un 
rêve et le bleu de tes doigts
a coulé dans ta fleur.

Com una finestra / Comme une fenêtre

Com una finestra oberta al món,
s'encén la pantalla. Blanc, negre
i colors. Cants d'ocells i veus

dels coneguts. Cançons i vídeos.
Silenci de l'home que esmorza i beu.
Cafè ristretto, cremant.

Penso en tu. Encara estàs dormint
i m'imagino l'or clar i fred del sol
que es desperta lentament. És un

dissabte de vacances, el primer.
Nadal, enguany, té un sabor rar,
el de la llibertat conscienciada.

Les alumnes han deixat les poesies
al calaix, substituint-les per unes
llaminadures exquisides.

Però el seu cor et ret homenatge.
Les ajudes a fers-se dones i a guanyar-se
la flor de cada dia. Rosa o rosella.

***

Comme une fenêtre ouverte sur le monde,
l'écran s'allume. Noir, blanc
et couleurs. Chants d'oiseaux et voix

familières. Chansons et vidéos.
Silence de l'homme qui déjeune et boit.
Café ristretto, brûlant.

Je pense à toi. Tu es encore dans le sommeil
et j'imagine l'or clair et froid du soleil
qui se réveille lentement. C'est un

samedi de vacances, le premier.
Noël, cette année, a une saveur rare,
celle de la liberté en conscience.

Les élèves ont laissé leurs poésies
dans le tiroir, les remplaçant par des
confiseries exquises.

Mais leur cœur te rend hommage.
Tu les aides à devenir femmes et à gagner
la fleur de chaque jour. Rose ou coquelicot.

Vertige

Vertigineux océan, où le soleil 
se suspend un long moment, avant
de basculer dans les flots noirs.

Éclaboussure de sang et d'or, d'où
ne surnagent, squelettiques, que les
flèches des lourdes grues à l'arrêt.

Fenêtres aveugles et pas feutrés,
la ville s'assoupit mais ne dort pas.
Les miroirs au tain moucheté happent

les rares passants et la soupe fume
sur le foyer. Sous la couette, ta peau
a l'onctuosité doucereuse de la mandarine.

Paroles

J'aime Dalida et Delon,
la rencontre forcée dans
un salon de l'aéroport

de Rome. La prise unique.
Leurs voix. Grave l'une,
sautillante l'autre.

Le drame et la vie. Oubliée.
Dalida disparue, Delon vieilli.
Silence et rares souvenirs.

J'aime plus encore ces paroles
qui nous lient et ne mentent pas.
Timides ou chamarrées, chuchotées

ou exaltées. Confidences par delà
les mots de la tribu et notre culture
commune. Richesse inextinguible.

La chair et la viande

Entre plaisir et douleur,
qui connaît la mince
frontière ?

Les âmes s'unissent et
s'embrasent, respectueuses.
Mallarmé avait tort.

La chair n'est pas triste
pour qui délaisse les livres,
un temps, un brin.

La chair a une âme, une moire
où chacun se donne à l'autre.
Les dents mordent et ne blessent.

La viande, elle, est triste sous
la dent qui l'abolit et l'ingère.
Je ne vis que de chair. La tienne.

Ab origine

Anciens peuplements,
étrangers a la langue 
nouvelle : aborigènes.

Beauté des visages,
souplesse de la main
qui écarte la jungle.

Ainsi suis-je, devant
ton origine. Sombres
buissons que les yeux

embrassent et qui veulent
mes doigts et ma bouche.
À l'aide Stéphane Mallarmé

et son étrange palais.
Le bonheur est en rose
et le torrent se tait.

Danse des anémones, les plis
s'ouvrent et se déploient.
Soleil d'Austerlitz.

Blasons : lobe

Sous le gras du pouce,
la droite et la gauche
se confondent.

Gémellité. Lobe petit,
clair et ramassé où
luit, enchâssé, un 

joyau rond, comme un plat
marocain ou un gong balinais.
Mes dents le mordillent

et mes lèvres s'y inspirent.
Tendre tiédeur, jumelle
extérieure de la luette,

Doux contact qui fait taire
les mots. Yeux qui se ferment,
corps qui se tend.

Un blason

Après la longue nuit si claire
de l'âge moyen, la Renaissance
fait voler en éclat les langues

et les corps. Blasons. Du corps 
de l'aimée. J'oublie mes livres.
Marot, Mellin de Saint-Gelais.

Ombilic des limbes, ton nombril.
Longtemps tu, oublié des baisers,
se croyant insensible au souffle

de la vie. Paisibles senteurs et
le cœur qui bat grave. Lointaines
moiteurs, la grenade se fend et

s'ouvre aux rubis cent. Odeurs
de sous-bois et d'espaliers.
Le coing se marie à la giroflée

qui requièrent un langage neuf.
Mes doigts, mon nez, mes lèvres.
Grammaire de l'instant.

Sous tes seins

Sous tes seins, ma main.
Silence des doigts gourds
qui tiédissent et renaissent.

Ton cœur, grave et lent,
les tend et les détend. Au loin,
la Callas chante Norma.

Ma main se serre sur l'orbe tendre
de mes nuits. Amour, délice et orgue.
Pluriel qui féminise et singulier

qui me dit. Les paupières sont rideaux,
un paravent de soie grège qui bat.
Je m'endors, me suis-tu ?

Un thé aux fruits rouges

Un thé aux fruits rouges,
brûlant, dans son gobelet
de papier et tes doigts

qui le serrent, rougeoyant.
Silence de la salle de classe.
Les élèves pépient ailleurs.

Un quart d'heure, pas plus,
avant que ne sonne le jingle.
Tu m'appelles, je roule lentement

en Languedoc. Ma langue se mêle
à la tienne. Baudelaire nous voit,
nous sent, habite nos propos.

Je ralentis encore, le thé refroidit
dans le gobelet où je vois le rouge
de tes lèvres. Le désir, silencieux,

nous assaille. Les mots reviennent,
légers, les corps tremblent, se veulent,
ma main glisse sur ta nuque.

J'ai parlé

J'ai parlé au vent, ce soir,
je lui ai demandé de suspendre
son souffle glacé et de me laisser

inventer ta journée, dans la froidure
de l'Atlas. Tes joues rosissant sous
la bise, le bout de tes doigts givré,

ton sourire s'estompant derrière mes
verres embués. Alors, serein, repus,
je lui ai demandé de se lever un peu,

sans forcir, en rafales lentes. Il m'a
écouté. Mes oreilles ont entendu ta voix
et ton parfum d'oranges m'a soudain envahi.

Una dona bateria / Une femme batteuse

Fons blanc, enlluernador,
esclat i lluïssor de gong,
molí de braços imparables.

Se la veu com aliena al grup.
I tan present, però. En porta
el ritme que ens arriba al cor.

Tres minuts i mig. Un ou passat
per aigua. I l'amor que se'm creix
per una dona bateria. Música musa.

***

Fond blanc, aveuglant,
brillance et éclat de gong,
moulin aux bras imparables.

On la voit comme étrangère au groupe.
Et si présente, cependant. Elle en porte
le rythme qui nous arrive dans le cœur.

Trois minutes et demie. Un œuf à la coque.
Et l'amour qui grandit en moi
pour une femme batteuse. Musicienne muse.

Entre illa i Barcelona

a I. i A.

Entre ta filla i la meva,
la sal de la distància minvant.
Dos somriures, una llengua.

Entre Barcelona i l'illa,
el gruix de les ones i la
foscor de la sorra. Silenci.

Somnis d'hivern i goig d'estiu.
Una llengua, dos somriures.
I tants de velers que ens esperen.

***

Entre ta fille et la mienne,
le sel de la distance qui diminue.
Deux sourires, une langue.

Entre Barcelone et l'île,
l'épaisseur des vagues et
l'obscurité du sable. Silence.

Rêves d'hiver et joie d'été.
Une langue, deux sourires.
Et tant de voiliers qui nous attendent.

Une autre route, la nôtre

Non pas cette route rectiligne,
envahie de camions, entre neige
et désert, sans autre conversation

que la radio forte et lancinante.
Non. Une route sinueuse, de bord
de mer, une route si basse que le 

sel y imprime sa marque en séchant.
Une route étroite et rapiécée, avec
ses aires impromptues, le déjeuner,

coffre relevé, à même l'herbe ombreuse.
Toi et moi, dans une voiture petite,
vitres baissées, la chaleur étouffant

le silence. Nul but, nulle étape qui
ne soit improvisée. Une heure, ou deux.
Une semaine. Une vie. Notre vie.

Euuuuuh

Cette voyelle qu'ignorent le catalan et le castillan
et que moi, homme du midi, je ne prononce pas comme
je le devrais...si à la langue d’oïl je m'asservissais.

Ce souffle de vie et de doute, cette merveilleuse
hésitation où je sens toute ton âme et le soir qui,
peu à peu, se fait, sur la récente cité.

Une interjection qui interjette si peu mais dit tant,
sous entend, appelle à l'amour et à la déraison.
Tes lèvres s'entrouvrent et ma langue piaffe pour

te tirer les vers du nez, d'un interminable baiser.
Que la vie nous offre encore, pendant des décennies,
tes «euh», comme un hommage à son souffle animé.

Tu m'as appris

Tu m'as appris le mètre.
Bref, blanc, sans nulle ride.
Le vers comme un hommage,
une bouffée d'amour.

Réunis en bouquets
de trois ou quatre vers,
mes chers hexasyllabes
exhalent nos pensées.

Qu'importe la distance,
l'eau noire du détroit,
quand je t'écris, tu vis,
en étreignant ma main.

Le silence se fait,
de lentilles brûlantes
et d'escaliers ombreux.
Ton rire est ma baguette,

un orchestre de chambre.
Le rideau des paupières,
une basse qui bat
et ton corps dans mes bras.

De l'argan sous mes doigts,
tes ongles qui me griffent,
ton souffle, en cadence,
qui me convoque enfin.

Une pluie et une rencontre

Une pluie froide et noire.
Aveugle, insistante.
Sans raison.

Et l'orange vif de tes baisers,
rêvés, au-delà du détroit,
dans la clarté d'un ciel

si bleu et pareillement froid,
guettant de janvier la rencontre
soudaine et clairvoyante.

Traduire

Traduire dès le matin.
Sur l'écran, poser côte
à côte la source dense

et la cible blanche.
Interroger d'abord ses mots,
appris de la bouche de 

la mère puis les épais
dictionnaires, évanescents
aujourd'hui.

Ne pas compter les heures.
Lever l'oreille parfois.
Et écouter le vent.

Fragments

Ne cherche pas le fragment,
sois le fragment.
Au bords hasardeux

et à la substance pleine.
L'univers d'un baiser,
découpé dans la bouche.

Lire Laâbi

Lire Laâbi, dans son autre langue,
comme un miroir trompeur,
délicieusement.

Y découvrir le souffle et le rauque
premiers, la fabulation du désert,
jamais son anticipation.

Se laisser guider par une sagesse
de mots et de rythme, si peu
de mètres.

Parvenir enfin à l'économie, quitter
les signes noirs pour la page sépia
et veloutée.

Genoux

Comme pétrifiés par le plaisir
qui s'annonce et te renverse,
tes genoux ne courent pas.

Ils ne s'écorchent plus comme
quand tu jouais sur le terrain
de craie sèche du 4ème Zouave.

Ils sont doux et lisses. Pleins
d'un nectar qui jamais ne dit
son nom mais chante l'après-midi

quand le soleil décroît. Tes jambes
alors sont pirogues et le fleuve
jaunit. Que viennent les haleurs

et qu'ils prennent un ferme appui
sur tes genoux mes amants. La mer,
dès lors, ne sera plus loin.

Une image oubliée

à A. P. R.

Le lexique amoureux
d'Adonis en six pieds,
ah la belle gageure !

Et pourtant me voilà,
recueillant d'Andrea
ce volume serré

d'une typologie
des amours incertaines,
au tournant du chemin. 

Très sages tercets ou
calligrammes osés,
ses mots en éventail,

Adonis de l'amour
livre une des clés
puis m'invite à écrire.

Bruits

Presque inaudibles sur le fond
grave, des bruits comme du gravier
sous le pied du voleur précautionneux.

Tu n'en dis rien et meuble l'échange 
de rires étouffés. Je tends l'oreille
et te surprends. Sous l'œil impassible

du chat Maxou, tu goûtes, sans ciller,
telle une ventriloque de la secrète.
Je m'en repais et te souris, silencieux.

Peau-aime

Comment ne pas aimer ta peau,
au matin, perlée de senteurs
que le drap, indécent, exhale ?

Comment ne pas y écrire, sans
encre ni poinçon, le plus doux
des poèmes, en vers libres et

blancs ? Comment ne pas résister
au plaisir de te confier, au creux
de l'oreille, une interminable

histoire dont tu serais l'héroïne
interstellaire puis, une goutte
tombant de mes lèvres sur ton

lobe joli, me rapprocher de ton
cou me taire et laisser ma peau
parler, tout bas, à la tienne ?

Tu as pleuré

Tu as pleuré, à midi,
dans la clarté du jour,
après le plaisir,

dans le léger frisson
qui t'a rendue au monde.
La pièce avait fraîchi,

les chats te regardaient.
Au loin, la ville bruissait,
lente, gauche et océane.

Tu as pleuré, ce midi,
puis tu t'en es allée
toute libérée du désir.

Épuisement fécond

Les yeux déjà se ferment
et l'attention s'épuise,
la voix se casse en six.

La couche est là qui veille,
le drap déjà tiédit
et la nuit nous appelle.

Mais l'amour est plus fort,
qui tourmente et féconde.
On joue aux osselets

les mots de la tribu.
On ne veut que le mètre,
on délaisse la rime.

Le mot s'épure enfin
qu'on croyait empesé.
Que viennent les sirènes,

qu'elles nous tirent enfin
du nez les vers anciens

et la passion profonde.

L'anniversaire

D'un fils, le plus petit.
Friandises de la Saint
Nicolas et caresse froide

de l'hiver. Dix ans d'amour
et un jour anniversaire à
deux, la mère, les mains

sur le ventre, en présent
au monde impatient. Nul mot
n'en traduira la félicité.

Mots ben creuats / Des mots bien croisés

al Pau Gener, foeta.

Alineats en angles perfectes,
els mots s'esposen, rics dels
seus origens distints.

Res d'hispanismes grollers i
fàcils. La riquesa d'uns bons
xenismes que canvii l'espectre

de l'arc de Sant Martí i ens
inviti a rodar pel món i a
tornar al forn.

***

Alignés en angles parfaits,
les mots s'épousent, riches de
leurs origines diverses.

Nul hispanisme grossier et
facile. La richesse de bons
xénismes qui change le spectre

de l'arc en ciel et nous
invite à courir le monde
pour revenir chez nous.

Admiration

Tu cours la journée
et le sourire ne perds,
mon cadeau du ciel.

Et le vent...

Et le vent s'est levé,
que l'on croyait parti.
Il a gonflé les voiles

rapiécées et emmené sur
le lac les plus aguerris
des pêcheurs. Au village,

les femmes font bouillir
l'eau et y jettent le sel,
les épices et les herbes.

Elles scrutent l'horizon
dans l'espoir des barques
alourdies de poissons gris.

Une nuit passe, puis deux,
le jour est vide de vie et
les oiseaux ne se lèvent plus.

Au troisième, ils tournoient
désorientés puis font route
vers le large d'où viennent

les voiliers. Le retour est
lent mais déjà le village de
tend de pavois aux couleurs

vives. La fête durera longtemps,
comme un hommage à cet espoir 
que, par deux fois, on croyait perdu.

Paroles

Paroles qui surgissent du silence,
jaillissent, se recouvrent, trébuchent,
se bousculent et ensemencent les terres

autrefois arides. Paroles de lumière,
lampions à bout de bras, lumignons,
fanals qui font de la nuit un grand bal.

Paroles nécessaires à l'amour qu'elles
irriguent et développent dans des sens
insoupçonnés, unissant les cœurs et

délassant les corps que le quotidien
malmenait. Paroles qui gèlent quand elles
ne sourdent plus, aveugles, orphelines.

Paroles hibernantes, sous la neige douce,
et qui attendent leur printemps au cœur
même de l'hiver. Espoir, espérance. Mots.

Verbes défectifs

Il est des verbes que l'usage ampute,
leur enlevant, qui des personnes, qui
des temps, avant de nous laisser

inconsolés. Ainsi en est-il de clore
qui nous interdit le passé simple,
nous condamnant au passé composé,

comme si la clôture n'était jamais
tout à fait révolue, comme si, de dire
les choses, elles vivaient encore un peu.

Le goût de ta bouche

Je m'étais levé d'un bond,
la nuit, dans la pièce noire
et froide. Ma bouche, sèche

et insipide, avait perdu le goût
de la tienne. C'est alors que
mes paupières, pareilles au

rideau sombre des anciens cinémas,
se sont closes pour me laisser te
retrouver. Il pleuvait, l'eau

impérieuse qui, dans l'avenue, emportait
tout, glissait sur tes joues. Une goutte,
plus lourde que les autres, s'accrocha

à la commissure droite de tes lèvres.
Je fermai les yeux et la gobai d'un coup,
avide, comme assoiffé, au milieu du torrent.

Nous nous enlaçâmes, nous embrassâmes, le monde
pouvait bien basculer dans le bourbier. Ta bouche,
aux fraises des lèvres, mêlait la mandarine du palais.

Greffes

à P. G.

Affûté, le couteau court
et recourbé tranche net
la branche fine.

La sève sourd qui se mêle
au sang du jardinier qui
s'essuie machinal avant

de refaire son geste avec
une bouture et de doucement
les assembler en les liant.

La terre reposera, sous la 
pluie et le soleil, et, un 
jour ces mêmes mains

cueilleront le fruit tendre
et doucereux, tel un nectar
élevé dans une ombreuse cave.

Point du jour

Le soleil piaffe, derrière

la ligne glacée. Il veut

te voir, te couvrir de son

or tiède au matin. D'un coup

ou lentement. L'aube désire tes

baisers. Mon âme, ta pensée.

Migranya / Migraine

Els llençols s'han tenyit de negre.

Ajaguda dins la foscor, tanques

els ulls. Ni visió ni records.

Patiment. Hores llargues. Angor.

Angoixa i gust de sang a la boca

resseca. La casa s'ha buidat

i les curves del camí són basques.

La son és un desig, els sons són

un càstig. Vida. Pura i terrible.

***

Les draps se sont teints en noir.

Allongée dans l'obscurité, tu fermes

Les yeux. Ni vision ni souvenir.

Souffrance. Longues heures. Angor.

Angoisse et goût de sang dans la bouche

sèche. La maison s'est vidée

Et les tournants un haut le cœur.

Le sommeil, un désir. Les son,s

un châtiment. Vie. Pure et terrible.

Incarnat

Le soir tombe, la lumière
s'en va, de la vie ne demeure
que ton souffle et l'incarnat

tendre de tes lèvres entrouvertes
dans le sommeil. Ta fille à tes côtés
marque le temps de la nuit en horloge

régulière. Bientôt les draps boiront
ta conscience et la tiédeur de vos âmes
C'est alors que je marcherai dans le noir.

La route et le silence

La route est longue. Froide, sèche.
De part et d'autre, un canyon. Devant,
un camion bâché aveugle. Monotonie

du trajet. Le chauffeur, appointé,
ne parle pas. Derrière ses verres
fumés, il mâchouille une papier maïs.

La passagère est en peine, immobile.
Au loin, la vie file qui lui fut donnée.
Elle restera peu avant de repartir

et de retrouver sa fille, en d'autres
lieux mal aimée. Au loin, plus loin
encore, un autre homme est là. Et se tait.

Mandarines

a L.B.

Dia de Sant Nicolau, res d'avet
o de pi silvestre, l'amic Lluc
m'invita a passejar pel jardí.

Són les dues, un migdia zenital,
camino lentament per la gespa
molla, m'entren ganes de córrer,

però m'aturo, com petrificat per
la visió d'unes fruites petites,
rodones, brillants i, discretament

oloroses. Mandarines. Una, dues, deu,
trenta, cent. Les acaricio amb els ulls
i les acarono amb les mans abans de

collir-les d'un cop sec i tendre. Hores
de goig senzill i ver. En aquest moment
precís, el centre del món és Bonpàs.

***

Jour de Saint Nicolas. Ni sapin,
ni pin sylvestre, l'ami Luc
m'invite à me promener dans son jardin.

Il est deux heures. Midi au zénith,
je marche lentement sur le gazon
mouillé, j'ai envie de courir,

mais je m'arrête, comme pétrifié
par la vision de petits fruits,
ronds, brillants, et, discrètement,

odorants. Des mandarines. Une, deux, dix,
trente, cent. Je les caresse avec les yeux
et les câline avec les mains avant de

les cueillir d'un coup sec et tendre. Des heures
de joie simple et vraie. À ce moment
précis, le centre du monde, c'est Bompas.

une tranche de vie

Trente secondes. Aveugles.

Un mince fichier logé dans

le plastique de mon mobile.

Et mon cœur qui s'accélère

sur ton battement. Puissant,

régulier. Tes bras qui tranchent

l'obscurité du studio. Me parlent

puis rejoignent les autres. Accord.

Mélodie d'un vendredi treize.

Un cours de seconde

Tu les secondes et tu cours,

d'un lycée à l'autre, des vers

plein les mains.

Un cours de seconde, puis deux.

Une heure et vingt secondes pour

Desnos et pour Apollinaire un baiser.

Que courte est la journée quand

la ville est si longue. Et que douces

sont tes mains après tes secondes.

Mon coquelicot

De ta tige gracile, si pâle,
tu frôles l'acier doux des voies
que tu caresses avec nonchalance.

Mais que passe un express et tu te 
couches, la joue contre le ballast
que tu éclabousses de ton sang clair.

Fleur libre mais enchaînée aux deux rails
et aux traverses de béton. Tige souple
et robuste qui jamais ne se rompt 

ni même se plie. Mon coquelicot ferré,
tu es pareil à mon amour funambule entre
le cuivre des cymbales et la vitre du lycée.

Sottie

L'amour se joue du temps
mais le temps fuit l'amour.

Que juteux est le fruit
que la bouche défend

contre l'empressement,
et que belle est la main

qui le retient de choir
avant que vienne l'heure.

Le temps joue à l'amour
mais l'amour n'a pas l'temps.

D'une amie

à C. d. R.

Je reçois d'une amie
un manuscrit, avec 
son unique confiance.

Et le temps se fait
lent, page à page,
vers à vers.

Tant de silences et
d'images, de mots forts,
de sablier grinçant

sous les ans comme noria
sous l'effort. Je feuillette,
je suspends l'annotation,

la parole est libre encore et
la tige du coquelicot résiste
avant d'être coupée d'un coup.

Effluve

J'aime ces mots vaporeux qui hésitent,
entre un genre ou l'autre, contraignant
les orateurs pressés à feuilleter fébriles

de gros dictionnaires. L'effluve est l'un
deux que l'apostrophe sauve un temps du
choix cornélien. Il est de puissantes

effluves et des effluves doucereux, comme
la main se plaît à se plonge dans l'onde
qui naguère caressait les cheveux.

L'or pressé du matin

À quelques minutes de la porte bleu
clair et des cartables qui s'ouvrent
bruyamment, il t'attend, ce verre

clair, sans une trace, et qui pèse
de l'or pressé des oranges d'occident.
Délice qui gerce parfois les lèvres

et qu'adoucit le feuilleté du croissant.
Breuvage doux qui tempère la hâte et
apaise le cœur par le trajet secoué.

Promesse de l'or brûlant du soir et des
effluves de menthe et de jasmin dans ce
curieux jardin aux portes de la ville.

Le ferment de l'absence

L'absence comme un ferment,
une compagne des instants,
comme une force, une invite,

l'exigence vive et sereine
d'inventer ta présence par
des mots, des couleurs,

des images vibrantes comme des 
gongs. Dès le point du jour
et jusqu'à la nuit noire.

L'absence comme un serment,
un compagnon des moments,
comme un guide, un présent. 

Ta voix dans l'obscurité

Ta voix chuchotée, presque
inaudible. Un froissement
d'étoffe contre l'oreille.

Ta voix un brin suppliante
et qui parle pour mieux
se taire et écouter.

Ruisseaux du fil de la nuit
qui se mêlent et se confondent
sous le sceau du désir.

Ta voix cesse, elle est partie.
Ton souffle lui succède, grave,
confiant. La pénombre s'abolit,

l'obscurité totale se fait, froide,
et ma voix, qui t'accompagne, relève 
un peu, si peu, la couette qui te couvre.

Pluie

Il pleut sur les vitres
et tu frissonnes. La cour
a perdu ses couleurs

Et les tables et les sièges
grelottent sans les rires
des élèves. Je devine ton

front songeur qui se pose contre 
le carreau et se souvient.
Tu devenais femme. Une fête

improvisée réveillait le quartier
quand soudain la pluie s'abattit,
contraignant à ranger tables et

pliants. Tes pleurs salés se mêlaient
à la pluie du ciel, ta complice.
Tu étais triste et voyais déjà

ta carrière de sprinteuse brusquement
fauchée. Les années ont passé. Du sang,
tu as façonné la vie, par deux fois,

et l'eau qui tombe s'est affadie. Mais
Dieu que tu aimerais retrouver un peu
du sel qui la baptisait alors.