et l'attention s'épuise,
la voix se casse en six.
La couche est là qui veille,
le drap déjà tiédit
et la nuit nous appelle.
Mais l'amour est plus fort,
qui tourmente et féconde.
On joue aux osselets
les mots de la tribu.
On ne veut que le mètre,
on délaisse la rime.
Le mot s'épure enfin
qu'on croyait empesé.
Que viennent les sirènes,
qu'elles nous tirent enfin
du nez les vers anciens
et la passion profonde.
