Comment ne pas aimer ta peau,
au matin, perlée de senteurs
que le drap, indécent, exhale ?
Comment ne pas y écrire, sans
encre ni poinçon, le plus doux
des poèmes, en vers libres et
blancs ? Comment ne pas résister
au plaisir de te confier, au creux
de l'oreille, une interminable
histoire dont tu serais l'héroïne
interstellaire puis, une goutte
tombant de mes lèvres sur ton
lobe joli, me rapprocher de ton
cou me taire et laisser ma peau
parler, tout bas, à la tienne ?
