Tes doigts ont laissé le stylo,
dont ils conservent pourtant
la marque bleue, comme tatouée.
Ils jouent avec tes cheveux,
dans le silence clair d'un
matin froid. Paix, silence.
Une bouffée de désir t'envahit
et tes doigts glissent vers
d'autres ombres. Odorantes.
Plis qui s'éveillent. La jonque,
lentement déploie sa voile dans
le soleil levant.
Tendre houle de la peau et de
la chair qui, imperceptiblement,
se contracte et convoque le monde.
Le souffle se fait de cuivre.
Grave puis aigu. Les doigts se
tendent et s'abandonnent.
Le sommeil te reprend. Ce fut un
rêve et le bleu de tes doigts
a coulé dans ta fleur.
