se suspend un long moment, avant
de basculer dans les flots noirs.
Éclaboussure de sang et d'or, d'où
ne surnagent, squelettiques, que les
flèches des lourdes grues à l'arrêt.
Fenêtres aveugles et pas feutrés,
la ville s'assoupit mais ne dort pas.
Les miroirs au tain moucheté happent
les rares passants et la soupe fume
sur le foyer. Sous la couette, ta peau
a l'onctuosité doucereuse de la mandarine.
