Un thé aux fruits rouges,
brûlant, dans son gobelet
de papier et tes doigts
qui le serrent, rougeoyant.
Silence de la salle de classe.
Les élèves pépient ailleurs.
Un quart d'heure, pas plus,
avant que ne sonne le jingle.
Tu m'appelles, je roule lentement
en Languedoc. Ma langue se mêle
à la tienne. Baudelaire nous voit,
nous sent, habite nos propos.
Je ralentis encore, le thé refroidit
dans le gobelet où je vois le rouge
de tes lèvres. Le désir, silencieux,
nous assaille. Les mots reviennent,
légers, les corps tremblent, se veulent,
ma main glisse sur ta nuque.
