Propos inspirés

Une fois l'effort donné, chacun reprend son souffle.
Les ailes se déploient, comme se dresse l'herbe.
Au cœur de l'édifice, les crosses sont superbes,
elles que l'on croyait enfermées dans un roufle.

Il y a peu de paroles, les justes nécessaires,
les yeux se ferment au jour et les muscles se tendent.
Si l'agulla est aveugle, c'est que ses yeux entendent,
les gralles au dehors, rythmant l'anniversaire.

On m'avait dit un jour que rien ne sortirait
de ce que le castell se confie sur l'instant :
des blagues insensées, des propos sur le temps.

C'est pour cette raison que la soirée m'invite
à donner à la pinya un peu de l'intérêt
et de l'admiration que ses efforts méritent.

Els colors de l'amistat

A la Sylvie, la Marie i l'Henri

Neixen per casualitat,
al cap de la passejada.
Uns somriures, una coca

tan clara com el solet
tendre de finals de març.
Una conversa càlida

i riures, molts riures.
Grocs, verds, taronja,
mai grisos. Amistat!

Quant amor...

Ell gras i malgirbat,
ella una flor de quitrà.
Quant amor entre ells!

Xerrant a la porta del Lidl,

davant del guàrdia jurat.

Quant amor entre ells.

Pantalons curts de llana vella

i llavis de rosella fràgil.

Quant amor entre ells.

En un tres i no res, han sortit.

Taral⋅lareja el guàrdia cap cot.

Quant amor entre ells!

El poeta callat

El poeta voldria fer un poema.

Joana Raspall

Deixa entrar la frescor
d'aquesta mar salada.
La porten les gavines
que s'enniuen al parc.

De la gespa glaçada,
recorda la sentor
que tenia a l'estiu
quan hi saltironaves.

Els infants han canviat.
Ja no volen la calma
del cel ennuvolat.
Mes somriuen igual.

Poesia d'ullades,
de brogit i cançons.
Ara calla el poeta,
els seus versos són ells. 

Le vent de la nuit

Quel est ce vent soudain qui m'invite à descendre
par l'escalier ombreux, jusqu'au vaste séjour ?
Est-ce la nuit timide qui espère le jour
ou le monde inconnu qui renaît de ses cendres ?

Les questions se suspendent, quand je m'assieds enfin,
les bras sur le lino qui vit tant de victuailles,
de rires étouffés et de franches ripailles.
Je goûte le silence, les secondes sans fin.

Le vent s'est arrêté, qui bourdonnait en moi,
comme une invitation à m'attabler un brin,
pour essayer d'écrire, de composer sans frein.

Mais pourrais-je le faire, à l'heure des émois,
qui veulent que je monte humer ta chevelure
et m'inventer ce vent que me nie la nature ?

La salle s'est vidée

La salle s'est vidée, la porte nous appelle...
Si je vais vers la scène, c'est en quête de miettes :

paroles des acteurs, un parfum de violette,

la froideur de l'eau noire, qui me semblait si belle.

Un bois métaphorique, une famille exsangue,

quelques truites farcies, en guise de mémoire.

Que dur est le séjour qui leur tend un miroir,

et quand je les entends, je sens craquer ma gangue.

Une pièce petite et vingt-tois spectateurs.

Théâtre de banlieue au nom luminescent.

Silence de la salle, offrande des acteurs.

Quand je touche l'eau froide, barbouillée de leur sang,

je sens venir à nous la beauté du théâtre

et ce charme indicible dont brûlera notre âtre.

https://www.salabeckett.cat/espectacle/els-encantats/

Pietat íntima

Reduït reducte al si del parc
turístic. Reixes de ferro bo
i cartells menestrals.

El monopol se li ha escapat

i es replega silenciosament

al marge de la rambla nova.

Pati interior, diu la pissarra.

Pietat íntima, penso. Hi solia

entrar. Ja no hi entraré.

Tristes palmeres

Tristes palmeres que et voldrien de bracet.
El vent embruixa els teus cabells i allisa
el formigó. Línia del mar salabrós, ovals

de les panxes que prenen el sol, de l'àrea

de joc i de la pilota de rugbi tan propera.

Instant d'eternitat. Al teu costat.

Circumval·lació quadrada

Cantonades d'arestes. Sense una veu.
Pixades de cans i avorrides pintades.

Salvem l'oceà de records. Melià d'aquí,

Melià d'allà. On és el passat menestral

del vell Poblenou? Vint-i-dues arrobes

se l'han endut. Finestres encegades.

Al darrere: apelfades moquetes i buidor

del spanglish. Fugim lentament cap a

l'obrador teatral. Nostàlgia pressentida.

                ...Circumval·lació quadrada...

Besos de vermut

Vermell el vellut,
de vellut els besos.

M'assec a les corbes.
tendres llavis de Mae.

Silenciosa premonició 
de las grades baixes.

Tu i jo asseguts, frec
fosc de teixits negres

contra el vellut quadrat.
Vermells els seients.

Tan negra l'aigua oval
dels Encantats.

Mirall invers del que som
i del que volem ser.

Vermell el vellut,
de vermut el vel.

© Roser Blàzquez Gómez

Un llit de llibres

Un llit per a tots els amics
amb llençols de fusta blanca.

Hi posaria tots els llibres
que la mestra m'ha prestats.

Quan, per fi, vindria la nit,
ells aixecarien les tapes

i s'adormirien ben prest
amb l'olor de ses històries.

Un parell de ratolins

Un parell de ratolins mansuets,
esperant, a la porta de la casa.

Vellut gris i fantasia vermella,
encara tebis de la teva presència.

Peücs amb sola per somniar lluny,
a l'acompassada vora del mar.

Doble catifa voladora per al poeta
que t'espera. I els prepara ja.

L'antimuse

Me laisseras-tu donc éprouver de la langue
les délicieux attraits, tourner toutes les pages
des poètes aimés, me transformer en page
de leurs nobles virées et casser cette gangue

qui entrave mes vers ? Mais oui, je le sais bien,
l'ennui te gagnera, et tu accepteras
tout ce que je voudrai : la joie du scélérat
et la peine violente de ton marchand de biens.

Tu n'es pas une muse et ne m'inspires pas
mais je sens que tu veilles et guides tous mes pas.
On t'appelle faucheuse mais on dit tant de choses

dans ce vallon de larmes, à l'éclairage rose
que, jusqu'à mon trépas, je sentirai ton souffle,
et, sur mon postérieur, le cuir de ta pantoufle.

Menta glaçada

 A la memòria d'O. B.

Non ego opes cassas et inania gaudia plango

                                                    Ausoni

No ploraré les vanitats del món,
ni tan sols quan ens deixes, tu,
Al contrari celebraré la vida

i la seva senzillesa fugissera,
el rierol que t'emporta lluny
i la menta glaçada que ens escalfa

el cor, quan pensem en tu i tornem
a la vila, a gastar-nos les monedes.

veïna, bondadosa i valent.

Innecessàries

Ja no són necessàries
les paraules del mercat.
Has deixat les monedes
per les pàgines en blanc.

Serenor de la biblioteca
on treballen, plegats,
uns tímids enamorats
que se segueixen mirant

rere els vidres entelats.
Al meu costat, ja sento
com se'n riu el vell Catul.
Mes l'elegant Valéry

els fa una picada d'ullet
i se'n torna a escriure
decasíl·labs portuaris
abans d'anar a dinar d'hora.

Tantes imaginacions meves
i tant de llibres somrient.
Si les pàgines són boques 
blanques, les seves dents

són gargots de tinta negra.
Melamina clara de la taula
que somnia amb bolígrafs
blaus. I dits enamorats.

Al matí

T'he despertat al matí
quan encara no cantaven
els ocellets nounats.

M'has contestat callada
amb un frec de llençols.
Suavitat de les pells

que s'apropen i s'encanten.
De versos no saben res,
mes de vida vera s'amaren.

Un passeig primaverenc

Han sortit els llibres vells
de les lleixes polsegoses;
s'agafen tots de la mà
de Catul a Ferrater.

Per a celebrar-los tots,
he decidit d'afegir,
als meus versos senzillets,
una síl·laba bonica.

De sis a set, s'obre un món,
en blanc, sense ni una rima.
Quan tornin als seus prestatges,
els acariciaré tots.

Pilar de David, pilar de Vida

Un pilar. De quatre. De tots.
Un pilar de Vida, més que

de dol. La gent se sol fixar

en les cares nobles que munten

al cel sense sostres, oblidant

la força encegada de la pinya

i la cohesió del conjunt. Ahir,

el lleu plugim de Sant Genís

no queia dels núvols sinó de

cadascun dels cors airenovencs 

i dels Arreplegats que nos feien 

costat. I t'homenatjaven, David!

© Marie Lopez

107 sense set

Qui ho hauria dit...,
que en tornar de Sant Genís
amb l'esquena trencada
per aprendre tant i tant
d'aquests jovenets,

em trobaria llegint i
assaborint llur revista
de fotocòpies plegades
i grapades com se feia
abans. Quan era jovenet.

I m'he llegit aquest 107
Arreplegator sense set,
mes amb gana. Si, com diu
en Xinu, el cel no té sostres,
amb "s" plural de sorpreses,

sabor, sensualitat i no pas de
sequedat o solitud, aquests
universitaris de molta soca
nos han obert les portes
d'un paradís petit. D'un Verd

paradís, com el d'en Max Rouquette,
on aprendrem i gaudirem sense treva.

A Sant Genís, Bao o Barcelona...
Riberal! Riberal! Riberal! Riberal!

Les galetes salades de la Isagene

No les veureu, no en vaig prendre cap foto
però encara tinc a la boca el seu gust delicat
i original. Fruit de la paciència i inventivitat

de la Isagene, aquelles galetes salades amb

forma de sol dorat i verdinós van donar a

la primera vesprada dels Arreplegats,

un sabor exquisit. Fins i tot vaig pensar que

tenien una punta de la poció màgica bretona

pel dinamisme que em van transmetre...

Métiers de la mode

Ils sont rentrés chez eux,

laissant tous leurs croquis,

leurs vers inachevés,

l'ample salle dans l'ombre

Où je les ai connus.

Funambules des mots,

à l'orthographe vive,

ils ont tordu le cou

à leurs anciens démons.

Je parle au masculin,

mais leur âme est plurielle,

qui dessine mes mots.

La nuit déjà s'en va

qui leur rend un hommage.

Ils sont rentrés chez eux.

Infime détail

Le papier s'est froissé,
l'écran s'est allumé.

Dans un coin de la salle,
je m'absorbe et j'écris.

Quelques mots dessinés
et le cœur qui sourit.

Un infime détail
pour un amour qui vole.

Preparatius

El silenci vindrà. Després. Encara és temps
de xerrar. Com si de res. El terra, llustrós,

maquillat duna geografia incomprehensible

es torna àgora, fòrum de cultura i desig.

A poc a poc, l'edifici, els edificis ideats

prenen forma i vida. Hora d'assaig, quan

a fora, la vida s'organitza o més aviat,

comença a desorganitzar-se. Inicis d'un

cap se setmana on nos arreplegarem.

La mida

La mida: un instant que s'allarga.
Concentració. Ajustar cossos distints
a un esforç comú. Mentre els companys

hi són encara aliens, els baixos es mouen

per centímetres i s'aturen. Mirada fixa.

Respiració suspensa. Atenta al geómetra

que va consolidant l'edifici futur, castells

de cossos distints, arrencada única, sense

un mot i amb un mateix horitzó. De verd.

Qui pot presumir?..

Qui pot presumir de tenir totes les illes
britàniques entre els seus llinatges?
Ben poca gent, segur.

Tret del James, aprenent de casteller i

catalanista apassionat... Que no perd mai

l'oremus tret d'aquestes llargues vesprades

on, per joc, salta taules i fa perillar, o quasi,

la seva integritat masculina abans de riure'n

i de tornar a la saborosa birra castellera.

Birranoies

A Alícia i Julie

Who are those girls drinking beer?
Li demano al James, després de l'assaig.

I ell, en un català perfecte, em contesta.

Aquestes, tan guapes i simpàtiques ?

Són les noies de la birra, unes pioneres

de les colles nordcatalanes que sedueixen

els castellers veterans com el JL per pescar

trucs i revolucionar l'art del castell bo.

El cul del C...

Qui ho hauria dit?
Que escriuria una poesia

sobre el cul del C...

No pas jo, segur, ni tan sols

l'entremaliat que em robà

la maquineta per fotografiar

un cul clar i ben rodonet,

som un ou de Pasqua florida

en el jardí d'un capellà.

Qui ho hauria dit?

I mit aquí que m'hi posi

en tornar de Sant Genís...

...i contemplar la lluna clara

                   ...i ben rodoneta.

Pas un jour

À la mémoire d'Odette Billès

Pas un jour qui ne soit l'occasion d'un hommage
à la vie, si fragile, que je chéris toujours,

dans les âpres combats ou le moelleux velours.

Tout m'est un pain bénit, en vrai comme en image.

Aujourd'hui j'accompagne une dame gentille

vers son dernier repos, retrouver son mari,

tous ses meubles chéris, le chien, le canari,

loin des désillusions, la vaine pacotille.

Et demain je verrai s'éveiller un sourire

sur le visage aimé d'un beau petit-enfant,

naissant en Haute-Loire entre de vieux volcans.

Dans son premier babil, il me dévoilera

sous ses éclats de rire, le beau métier de vivre

et m'apprendra, peut-être, à chanter l'opéra.

Fructueuse gravité

Quand tombent les oranges,

au terme de l'hiver,

dans la nuit silencieuse,

que désertent les chats, 

j'aime me réveiller,

deviner leur odeur,

sur le caillebotis,

et puis me rendormir,

plein de reconnaissance,

pour cette gravité

qui les a fait tomber,

alors que je dormais.

Étonnante sorcière

Mais quel est cet amour qui soudain te réveille,

dans l'océan des draps qu'habite sa présence.

Le désir de lui écrire a banni son absence, 

te forçant à l'attendre, à prolonger la veille.

Tant d'années écoulées, une poignée de jours.

La conviction sereine qu'elle est à tes côtés,

qu'il pleuve ou bien qu'il vente, sans qu'elle te soit ôtée,

étonnante sorcière, aux beaux yeux de velours.

Tu as lu tous ses livres, divin enchantement,

et voici qu'elle achève, bien avant le printemps,

un récit singulier, l'histoire de trois femmes,

qui luttent pour survivre, dans la grise cité,

où faute de subsides, on n'avait que son âme

et de tristes ersatz, pour occuper son temps.

Desanonimat

Al Guillaume i al David

La pinya s'havia oberta,

verda fruita sucosa.

Xerraven i somreien.

Tan amics a la vida de dalt

com a la foscor dels baixos.

Dues forces càlides.

Una mateixa generositat,

benèvola i força xerraire.

Desanonimat total.

Pal de paller

He deixat les fotos

i he tornat a l'essència

castellera. 

Peu a peu, esquena

contra esquena. Mirada

fixa, aguantant l'edifici.

M'han posat d'agulla.

Al cor tebi de la pinya.

Pal de paller. 

Regularitat renovada

No busquis la rima ni el metre,

deixa que vinguin les paraules

i s'ajustin entre elles,

com el sons en la teva boca.

Un dia, et cridaran totes

i et demanaran la suau harmonia

d'una regularitat renovada.

Elements

Que la terra et sigui lleu,

digué l'amic nou i de sempre,

el verd company d'una passió

comuna. La terra, l'aire,

l'aigua i el foc dels qui

et porten dins del seu cor,

i veuen en el teu somriure

una invitació permanent

a seguir descarregant

castells, agafats d'una faixa

que sabien sòlida i fidel

i que ara se cenyeix el Gael 

Bouillonnement

Il est, dans cette classe,

comme un bouillonnement.

Des sourires qui souffrent

de n'être plus aimés.

D'autres que je vois naître

d'une écriture claire,

tout emplie d'un espoir

qu'ils donnent aux premiers.

Que belle est cette vie

qui me fait partager,

avec bouillonnement,

leur passion des vers vrais.

Com

Com una rosella

en plena nit,

t'he trobat a faltar.

Silenciosa foscor,

frec fred de llençols

buits i somriure ple

de qui estima i se sap

estimat. D'aquí ben poc,

desplegarem veles blanques.

Dues pantalles obertes

Dues pantalles obertes. Dues pestanyes somrient.

com una picada d'ullet de les tradicions al lector

apassionat. Ja les tinc gravades en mi. Per sempre.

La lectura, la descoberta i, després, a poc a poc,

la lenta redacció. L'amic David no ha tingut temps

de traduir-les a la nostra llengua de cor.

Ho farem, tots, com un homenatge en petit. Escrit

o parlat, viscut i memoritzat. Dues pantalles nobles

que el meu cor que conservarà obertes. Per sempre.

La vie est un pain

À deux amis dans la peine

La vie est un pain. Rond, dur, odorant.
Une terre en petit, avec ses plaines,

ses mots, ses cicatrices.

Quand on l'ouvre par le milieu,

elle embaume, souple et claire,

avant le partage et ses délices.

Il arrive que ses deux parties

se disjoignent, laissant la mie

à l'air libre et inclément.

Il importe alors, vœu pieu et noble,

de songer à ce qu'il fut, et ce qu'il

demeure, si on le veut.

Un pain rond et dur, odorant.

Une terre en petit, noble et belle,

et qui jamais ne disparaîtra.

J'ai senti dans la classe

J'ai senti dans la classe,

comme un bouillonnement,

les langues qui fourmillent,

sous les mains qui écrivent.

Que bel est cet effort

de tant d'individus,

unissant leur parole

en un texte fini.

La séance s'achève

et les esprits s'envolent.

Les reverrai-je un jour,

avant qu'il soit trop tard ?

Jitsi. Un sonnet pour David

C'était il y a si peu, un lundi à seize heures.
David était venu s'asseoir à notre table,
seul avec son sourire, sans plume ni cartable.
Nous parlions en riant, étrangers au malheur.

Il était attentif et voulait converser,
mais généreux en diable, il nous laissait parler,
avant d'intervenir, sans jamais s'emballer.
En moi j'ai conservé ses mots et ses versets.

Je voulais corriger, remettant à demain,
ses fautes fort vénielles, et puis l'encourager.
Son catalan vibrait, nous montrant le chemin

qui va des lieux aux gens, en toute bienveillance,
avec de jolis mots, pour détendre l'ambiance,
et, sans en avoir l'air, pour nous réengager.

Il y a

Il y a ce qui ne sera pas, ce qui ne sera plus.
Cette vidéo-conférence que nous devions faire,
à quatre, et dont j'ai laissé passer la date.

Il y a ce qui ne viendra pas, ce qui ne viendra plus.
La force de David m'enseignant, patiemment, à me placer,
tout contre le cœur de la pigne, là où son âme naît.

Il ya ce que l'on fera, aujourd'hui, demain, plus tard.
Cet hommage discret et constant, à son image, pour rendre
hommage à la vie, comme il savait y inviter.

El moix d'un amic

A l'ànima d'en David

Diuen que els moixos tenen nou vides,
amb una de més, en tenim prou: la vida
del germà, del tiet, de l'amic.

La vida que deixa el caliu d'una llar
per la calidesa d'una altra, semblant.
D'una casa a l'altra, vola l'ànima

i s'hi està, apaivagada, en calorosa
companyia. Cavalls en català, moix,
germà, tiet, neboda, amics.

Vent léger

J'aime le vent léger qui court dans tes cheveux,
quand le printemps sourit au détour du chemin.
Ton esprit vagabonde mais tu me tiens la main,
faussement étrangère aux plus doux de nos vœux.

La balade est inscrite dans nos deux ADN,
depuis ce mois de mai qui nous fit rencontrer.
Tu tutoyais les pics, j'arpentais ma contrée,
raillant fort tous les deux la force herculéenne.

Ton pas était léger, le mien papillonnait,
cueillant dans les bosquets le ferment de mes vers.
Nous ignorions tous deux qu'un jour viendrait l'hiver

qui nous rassemblerait auprès d'un feu de bois.
Depuis lors, je tutoie ce vent qui nous donnait,
après de doux frissons, la chaleur de nos doigts.

Disparition

À la mémoire de Georges Perec

Une lettre vous manque car un peuple est exsangue.
Des visages sans traits dont les lèvres craquellent.

Qui se savait aimé, devra vivre sans celle,

dont l'or pur se ternit sous la vilaine gangue.

Quel est ce romancier des signes et des mots

qui sait dire le vrai en ôtant une lettre.

Un potier du Golem sachant animer l'être

en ajoutant un «e» à l'éternel repos ?

Avec lui j'ai appris que d'écrire à un prix.

Et un devoir aussi, pour ceux qui ne sont plus,

suspendus à la langue d'un écrivain qui prie.

J'ai confié à ma mère, voici bien des années,

ses jolis mots croisés, pour l'inviter à lire,

sous leur définition, la vraie Disparition.

Antiga escola

I, si em deixés anar,

sense por del blanc nu

que m'encotilla la mà,

em portaries, amb bicicleta,

cap al gual sec del Tech?

Allí jugarîem a les tabes,

amb uns còdols del riu,

i dinaríem plegats a

l'antiga escola de Palau...

Per tu

Uns mots molts senzills,

després del rígid sonet.

Bell suc de taronja .

La fille au bonnet rouge

Elle est mon égérie, un rire permanent.
Tricoteuse à ses heures, elle file à l'imparfait,

entre son écriture et bien d'autres bienfaits.

Sa main est délicate et son geste avenant.

J'y pense quand je dors, j'en rêve quand je veille.

Et, dans la solitude, elle est mon archipel.

Nos jours sont ponctués par de jolis appels.

À dix heures du soir et jusques au réveil,

elle me fait oublier la frontière des strophes,

débordant volontiers du rigide carcan.

Le rouge de ses lèvres me fait changer de camp.

et je saute du lit pour embrasser la page,

d'un millier de soupirs et de tant d'apostrophes.

Elle est, je vous l'avoue, mon plus précieux dopage

zero, dos, zero, tres, dos, zero, dos, tres

A la Marine i al Christophe

Groga combinació de xifres,
les primeres del càlcul.
Només hi falta una: la u,
perquè la u, ets tu, Joan.

Per mi, el dos de març era
un trist record en temps
d'un dictador, vell i dur.
Ara serà joànica data.

Te desitjo el millor,
la calidesa de l'amor,
i el bressol dels braços
dels teus pares amants.

Magie poétique

Un corbeau avec des dents,
dis, tu crois ça ?

Un corbeau qui boit du rhum,
dis, tu crois ça ?

Un corbeau qui fait du vélo,
dis, tu crois ça ?

- Et pourquoi pas ?
Si tu le dis, c'est qu'il vit. 

Un cavall lleuger

El meu món no és d'aquest regne.

                                Ponç Pons

No em parlis de regne.
Ni de regne, ni de rang,
mes de dring i de drang.

Els meus mots són de sons,
de silencis i sospirs.
Acompanyen el somriure,

quan demano el camí.
Que no m'interessa
la seca exactitud,

sinó com me l'expliquen.
Millor que em perdi si
és amb una frase bella.

No em parlis de regna.
Ni de regna, ni de brida,
que el meu cavall va lleuger.

Un gant

Un gant, un simple gant, orphelin de son double,
en bordure de route, entre sable et gravier.
Ses doigts sont boudinés, invitant à dévier
les cyclistes dociles, devant un pareil trouble.

Qui donc s'en est défait, au détour du chemin,
malgré le froid qui pique et la chute possible ?
Un motard négligent, d'un geste irrépressible,
pour refroidir un peu la chaleur de sa main ?

J'ignore les raisons mais veux lui rendre hommage
à ce petit objet de grande humanité,
par un sonnet classique, sans nulle fatuité.

Car il a enserré, par-delà leur image,
cinq doigts d'une passion qui s'en sont affranchis
pour proclamer au monde leur besoin d'anarchie.

Un sonet per al Gumersind

Va morir fa molts anys, quan jo vivia lluny.
Albor de primavera, que no veuria mai.
He volgut fecundar el seu tràgic desmai,
amb una seva ploma que dura i no s'esmuny.

Cantava la natura, les dones, els ocells,
la platja del Racó, amb els seus pescadors,
tota la senzillesa, que imperava llavors,
aliena a una guerra, que ens faria menys bells.

Si us escric avui, en llengua barrejada,
és que la vaig aprendre en contra del silenci
que la mort prematura va imposar als dos.

Seguesc el seu llegat, hi veig com un anunci
de moltes primaveres, on s'obriran les flors
de la nostra escriptura, dolça i acariciada.

© Gumersind Gomila

Dos colors té la vela

La meva llengua és dolça
i dolç el seu parlar.
Dos colors té la vela
que em guia cap al mar.

Si hagués de triar
entre els seus dos idiomes
no sabria què fer.
De cap em vull fiar.

Car si la llengua és dolça,
és que combina els dos:
el continent rocós
i la mar de petxines.

Poeta de fronteres,
escric en dues llengües,

germanes enemigues,
i no puc escollir.

Déjà-vu matinal

Déjà-vu matinal,
l'amorce d'un jour neuf
étalée sur la nappe.

Mon café est brûlant,
avec deux trois tartines.
Ta main manque à mon jour

et je te fais l'offrande
de bien pauvres présents
que toujours tu m'inspires.

Le coq ne chante pas

Il est bientôt six heures,

le coq s'est endormi,

ennivré de bonheur

après sa bonne nuit.

Les poules étaient jolies

dans ses rêves de plumes,

il était leur mari

picorant le bitume.

Mais méfie-toi mon gars,

les gravillons sont durs

et maigre le repas

pour qui a le bec pur.

Com uns calçots ben verds

Verde, que te quiero verde.

                García Lorca

Un grapat d'hexasíl·labs

com uns calçots ben verds.

Ja preparen la brasa

i la salsa ben grassa.

Mes no vull esperar 

i no m'agrada el sutge.

M'estimo més els versos,

abans de la cocció

i del dinar festiu.

Capcirons a la nit

Capcirons a la nit,

nostàlgics de frecs suaus

i amagats sota manta.

Preparen primavera,

ballarins de claqué,

amb ungles de xarol.

Capcirons a la nit,

espereu-me, que vinc

a fregar-me ballant.

Llegir-te al vespre

Llegir-te al vespre

i preparar la nit.

Deixar que hi entrin

personatges teus,

de tintar i paper,

mes d'emocions

ben nostres. Somiar

l'impossible encontre

i una segona novel·la.

Un sonnet pour Christine

C'est une ombre véloce, qui classe tous les livres,
dont le hasard conduit de précieuses lectures,
pour qui saisit, au vol, une des couvertures
et veut, par ce moyen, sa culture poursuivre.

D'ailleurs, hier, justement, alors que j'écrivais,
entre deux rayonnages, qu'habile, elle complétait,
j'ai vu, du coin de l'œil un arc-en ciel glacé,
de forme et de couleur, des tableaux enliassés.

En m'y penchant pour lire, juste après son départ,
j'ai découvert Herbin, sorti de mon herbier,
par quelque maléfice qui m'avait carroyé.

Alors, laissant ma plume, pour le papier glacé,
j'y ai trouvé une encre, toute en géométrie,
que je dois à Christine, sans nulle flatterie.

© Auguste Herbin (Christie's)

M'escoltes pels carrers

M'escoltes pels carrers
tan glaçats i sonors,
la teva orella és tèbia,
camines lentament.

Ben curta és la distància
entre les nostres terres,
quan el cor ens batega
amb un mateix compàs.

Ja són tres quarts de nou,
al campanar antic.
Ca l'Alibés t'espera
amb un taller tot nou.

Ton port

J'ai rêvé de ton port, se réveillant à peine,
dans l'or froid du levant, le cliquetis des drisses,
le lointain souvenir des voilures qu'on hisse
et ce silence gai des voiliers de la reine.

Le café était court, sur la blanche terrasse.
Des mouettes criaient leur faim sempiternelle,
tendant le bec vers l'ouest avec leurs grises ailes.
Cela ne dura guère, mais mon cœur s'y prélasse.

Nous y étions allés avec l'ami Miquel,
pour parler de chansons et remercier la vie.
Le café était bon, et les échanges aussi.

Il m'en reste un éclair : sa présence fidèle
auprès de ton sourire et de ton bel accent.
Nos âmes miroitaient dans un soleil de sang.

© Jordi Odrí

Fuir Bastia

Je me suis éloigné de la ville,
en entrant dans un tableau d'Herbin.
Bastia, étroite et chancelante

en miroir de la palette de l'artiste.
Closes fenêtres évidées, équilibre
incertain des formes, des couleurs.

La ville qui m'éloigne éclairera mes nuits
de la lumière douce de son ciel. Magie
brute d'un rectangle qui (s')exalte.

πρᾶξῐς

Sait-on lire ? Est-ce que je sais lire ? J'avoue que je ne sais pas.
Pour moi, la lecture est une pratique, un lent accomplissement
qui jamais ne cesse, envoûtant et mystérieux.

Est-il de lecture sans écriture ? Là, non plus, je ne crois pas.

Mentalement, ou sur un cahier, nous prenons en note ce que

nous lisons, nous le faisons nôtre et, sans le réécrire,

nous l'écrivons, nous l'inscrivons en nous, de notre patte,

sans nulle autre égale. Être au monde, c'est agir, pratiquer

et celui qui ne lit pas voit le monde s'évanouir. Et le quitter.

Solcs i sorra

Has pensat mai en els milions

de grans de sorra que formen

una platja, quan els teus dits

n'acaricien lentament un pessic?

Unicitat, similitud, com

les teves emprentes dactil·lars,

en fregar-se amb les meves,

solquen la vida de milions.

Solcs i sorra. Tu i jo. El món.

Marcejarem

Marcejarem. Tu i jo.

Ens farem natura.

En presència o no.

No ens marcirem.

Ens deixarem amarar

per ruixats sobtats

i secarem veles al sol.

Trenta-i-un dies seguits.

Un univers. Una vida.

Museus creuats

Quadres i titelles,

colors i formes,

Empordà i Vallès.

Lo nostre va ser

silenci de l'art

i emoció visitant.

Fusta, tela i roca.

Teatre del món

i ànimes creuades.

Circonvallation

C'est un petit tableau que personne ne voit.
De jolis tons pastel, mangés par le bois sombre
d'un cadre insignifiant qui sur eux jette une ombre.
Pour ma part, j'y ai vu une nouvelle voie.

Tempête romantique, séduisant les fauvistes,
la terre déchaînée échappe aux classements.
C'est Dalí qui peint vrai et le critique ment
qui pontifie longtemps, en bel équilibriste.

Salle des pas perdus, l'étroit couloir le longe
en circonvallation et non en ligne droite.
«La courbe de tes yeux» fit chanceler Elsa,

qui n'était pas Gala.  Or Dalí, lui, prolonge,

de son pinceau mutin, la séduction adroite
d'une belle égérie et de ses falbalas.

Deux visiteurs anonymes

Vénus est à New-York et la guerre s'approche.
Étrangère au conflit, la foule la visite.
Milo abandonnée, Manhattan nouveau site.
Sécurité des îles, protection de la roche.

Suivant son maître Freud, Dalí crée des tiroirs
dans la beauté tronquée que cent regards observent.
Mais qui sont ces deux-là, à l'étrange réserve ?
Des amants clandestins,  venus là pour se voir ?

Ou bien deux âmes en peine, friandes de beauté,
lasses des conventions, cherchant la nouveauté,
dans le saucissonnage des antiques reliques ?

J'avoue que peu m'en chaut, j'avoue que je les aime
ces deux grands oubliés du vent qui parfois sème,
avec des grains féconds, de précieux viatiques.

Dos

Je suis rentré du musée, et j'ai pensé à ton dos,

ce dos que tu ne connais pas, pas plus que Gala

ne connaissait le sien, jusqu'à ce que Dalí

le couche sur la toile. J'aime ton dos lent, le soir,

quand tu te dévêts, bien loin de mes caresses.

Mes mots sont alors le pinceau de l'artiste

qui arrache la main à la jouissance immédiate,

pour donner à l'aimée un peu d'éternité. Lisses

couleurs d'absolu, qui jamais ne pâlissent.

Testament sublimatoire

À mes enfants

Écrire chaque jour,
qu'il tonne ou fasse beau,
pour préparer la cendre
qui couve sous mon corps.

Un jour, je me tairai,
mêlant mon âme au thym,
guère loin de la plage,
où Brassens a rêvé.

Gardiole cap au Nord,
avec mon île au dos,
j'inspirerai mes fils,
ma jolie fille aussi.

Il n'est pas un jour clair,
où je ne pense à eux.
Pas un jour gris non plus,
qui s'éclaire soudain.

Chacun m'apprend un peu
de cette vie étrange
que l'on croyait guidée
des parents jusqu'à nous.

Mais c'est un bel échange,
qui passe par les mots.
Beaucoup d'entre eux s'envolent
mais il reste leur suc.

Pour les garder j'écris,
sublimant la parole,
mes yeux dans leur démarche
et mon cœur dans leurs pas.

Ma non troppo

Tornaré a versos senzills

o hi torno ja?

Refotent-me del metre

i de la miserable rima.

Un grapat de roselles,

més que un ram de roses.

Tornaré a versos senzills,

...ma non troppo.

Contre le sonnet

Méfie-toi du sonnet

et de sa suffisance.

Ses rimes étriquées,

son odieux balancis.

Il est l'enflure abjecte

du vieil hexasyllabe.

Un poivrot qui voit double,

quand il quitte le bar.

Méfie-toi du sonnet,

surtout quand tu l'écris. 

Son Parnasse est bidon

et ta plume mondaine.

Nostàlgia de birra

Nostàlgia de birra,

al mostrador, de nit.

La melamina és freda,

quan el drap l'abandona.

Ja dormen els cambrers,

esgotats pel servei,

sense saber del tot

el pregnant de l'escuma.

Nostàlgia de birra

que em desperta, de nit,

pensant en l'avi Quicus

i el seu cafè de nit.

Ton cœur de Chagall

S'ouvrir dans un sourire

Tel est ton cœur joli.

Les lèvres se disjoignent

Quand la nuit les recouvre

Alors Chagall s'envole

Qui rêve lui aussi

À ce sourire étrange

Qui guida son pinceau

C'était cent ans plus tôt

Bien avant ta naissance

Paris était magique

Et la Russie si loin

Bispilles

Han fugit del vell diccionari,
o no hi han entrat mai,
les bispilles de neu

de ma mare... Mes les veig caure,
lentes i lleugeres, rere el vidre
entelat. Sabor fort, insuperable,

de la llengua materna que ens crea
un món intens, molt més potent
que qualsevol glossari incomplet.

No oblidis

No oblidis, quan tornis a casa,
de mossegar el pa fresc, com si
no haguessis sopat mai.

El midó cuit ja es barreja amb
la teva saliva, i t'ensucra, suau,
el paladar famolenc.

Homenatge en petit a l'existència
i a la labor fecunda dels forners
que, per tu, han tancat el forn.

Un caminar lent

Un caminar lent que no sentiré mai més.
Parsimònia de qui arrossega una vida
a la sola de les sabates.

Seu, ens saludem. Sa filla el vigila.
Em vol parlar i no troba els mots.
La malaltia li roba els records.

El miro als ulls, em torna el mirar.
Jove, decidit, ple d'esperances.
Les paraules no venen. Els ulls, sí.

Finestres

Finestres de vidre, finestres de vida.
Finestres de llibres, finestres de vida.
Preciosa abismació que em beu la mirada.

Assegut, silenciosament, rere la pantalla,
assaboreixo l'emmirallament dels colors i,
sobtadament, m'envaeix la nostàlgia viva

del paisatge deixat enrere i que em serveix
de fons callat i respectuós a l'hora d'escriure
els versos que m'exigeixen tantes finestres.

Un bonnet rouge sang

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

                                        Arthur Rimbaud

Quel est ce sang qui glisse, le soir entre tes mains ?
Il ne les salit pas, pas plus qu'il ne se caille,
autour de deux trous clairs, le jour entre la paille.
C'est un fil acrylique qui guide son chemin,

un joli escargot, charmant colimaçon,
qui tisse sa toiture pour faire une maison
où il fera bon vivre, malgré la Tramontane
qui fait pleurer les chauves et grimper le butane.

Les heures passeront, tes doigts continueront
à tricoter ainsi, jusqu'à la mort du jour,
avant que le sommeil ne te vienne en secours

et use de ses heures pour crocheter la laine
d'un rouge étincelant qui ôte bien des peines
et guidera les vers du plus gai des lurons.

J'ai aimé ton sourire

J'ai aimé ton sourire, ce soir, au bout du fil.
La neige s'accumulait ; je la sentais crisser,
tout au creux de tes mains, soudainement plissées.
Le soir était tombé, du rideau de tes cils,

invitant au silence, après le téléphone.
Seul dans l'obscurité, j'épelais tes paroles,
comme un mendiant sourit en recevant l'obole
d'un copain d'infortune, que son malheur chiffonne.

Je te savais soupant, avant de tricoter
un bonnet rouge sang, pour franchir la frontière
qui unit nos deux êtres, d'une même prière,

et d'une même langue qu'on parle au débotté,
avant de se coucher, le cœur dans nos écrits,
qui bientôt se confondent, sans un mot, sans un cri.

D'un cœur dépoussiéré

Amour inattendu mais non inespéré.
La larme au coin de l'œil et l'orange à tes lèvres.
Quel charmant balancis que ce sonnet des rêves
qui joue avec les rimes d'un cœur dépoussiéré.

Tes phrases nous unissent, mes quelques vers aussi.
L'orange est bien juteuse qui dégoutte de mots.
Magie de ce hasard, la fortune du pot,
qui caresse nos doigts avec diplomatie.

Si la passion exige, le délicat s'impose.
douceur de ces pétales qui sentent l'oranger
et expriment en petit la beauté de la rose.

Avant Apollinaire, tu lisais Papasseit,
je rêvais d'absolu et non d'un cinq à sept,
quand, merveilleusement, tu as tout mélangé.

Alcohols

Isabel, Isabel petita, ja dona,
i encara una nena...

No has tastat mai l'aspre gust

de l'alcohol fort, oi?

I dels alcohols literaris, sinuosos,

embriagadors? Ja veuràs quan,

desesperada d'amor pur i nou,

tindràs entre les mans Alcools

d'Apollinaire, en edició francesa.

Un llibre prim, determinant, porta

d'entrada a la poesia i de sortida

definitiva de la sinistra dictadura.

Quand la mousse retombe

Quand la mousse retombe, le cœur pétille et rit,
les sourires s'éclairent et la concorde est douce.
Et si vous nous offrez un peu de bière rousse,
nous goûterons pour sûr votre chevalerie.

Est-il d'autre noblesse que celle de ce soir
où les heures s'écoulent  en délicieux devis.
Un peu d'alcool suffit à parfumer la vie
et les lèvres s'étreignent en s'approchant pour boire.

Bien sûr on me dira que c'est une passade,
quelques instants glanés au cœur de vos vacances,
mais moi je voudrais bien partager la rasade

de l'or effervescent qui ne se garde pas.
Au diable les avares et leur potage rance.
Moi je veux de la bière, bien après mon repas.

Aviat t'espera el dia

Aviat t'espera el dia,
el despertar gelat,
la cremor del cafè,
el somrís de l'amant

que s'ha quedat enrere,
mes que per tu escriu.
No prendràs les torrades
que soleu compartir.

Estendràs la bugada
dels llençols estimats
que us varen acollir,
tendres i rebregats.

Un peu de ce printemps

Je suis resté huit jours en négligeant d'écrire,
sur mon petit écran, les vers que tu aimais.
Mais je me suis repris, j'y reviens désormais,
poète cabotin qui aime te voir lire.

Sous tes yeux insatiables, naviguent des romans,
plus de trente en un an, sans compter tes écrits.
Tu rentres du travail, sans un pleur, sans un cri
et, malgré ta fatigue, tu aimes ce moment

où tu goûtes mes vers, dans ma langue ou la tienne,
imaginant ma voix, mes yeux terre de Sienne,
les instants d'écriture, mon cœur dans tes silences,

cependant que, dehors, le monde vibre et danse,
étranger à ta vue qui cueille dans mes vers
un peu de ce printemps qui travestit l'hiver.

Com al port de Sant Joan

Amb els llavis tancats, 
el somni queda a dintre
i ballen les pestanyes
com al port de Sant Joan.

M'agrada aquest silenci
de la nit dels teus llavis,
quan el temps no té fi
i la fredor s'allunya.

El coixinet s'adorm,
el llençol n'és gelós.
No sé si guarda encara
el record dels amants.

Et miro i no t'adones
que t'estic escrivint
quan ta barca tremola
com al port de Sant Joan.

Quina llengua parles?

Quina llengua parles, quan voreges el mar?
La teva, amor, aquella que em van inspirant
les ones i la sorra.

Rocoses inflexions d'un matí de febrer.
Tendre ball de vocals amb consonants
casades. 

I el preu del silenci salat que s'omple
d'iode dels antics mariners i em deixa
silenciós, mentre, assegut, t'espero.

Plage pavée

Sous les pavés la plage...
Et sous les vieilles poutres
de notre bibliothèque ?

Des livres bien rangés,
au sourire glacé,
et entre deux rayons

des secrets échangés.
Un marché de sirène,
une plage pavée.

Triomf de la lectura

T'he llegit a la nit
tot als teus personatges
que em donaven fredor.

Si tremolava amb ells,
em donaven calor,
del si de cada plana,

blancor del seu passat.
Quan m'ha guanyat la son,
el llibre triomfava. 

La langue et les dialectes

Nombreux sont les dialectes que préserve une langue,
serrés dedans son poing, à l'abri du gros temps.
Je croyais en connaître, puis est venu l'akan,
au fil d'un vrai dialogue, juteux comme une mangue.

Entre Ivoire et Ghana, les dialectes fourmillent.
De lagune ou des monts, ils franchissent les lignes
que les hommes ont tracés, comme on plante une vigne.
Un ami du hasard, sensible à leur famille,

m'explique leur prégnance. Il s'exprime en français,
riche et circonstancié, mais si jamais il pleure
un parent disparu ou un soudain malheur,

c'est en akan qu'il parle, en invoquant les feux
de l'antique foyer qui jamais ne s'éteint,
nourri de cent dialectes qui fourmillent sans fin.

Le voyage à Port-Bou

C'était un beau voyage, un voyage en petit,
entre deux vieux pays qu'une langue unissait. 

Sur la rocaille grise, la jolie Fiat glissait.

Ma mère conduisait et Liliane parlait.

Elles allaient à Port-Bou, pour des colifichets,

un peu de tabac blond et des apéritifs,

rien de compromettant ni de roboratif.

Les maris en prendraient, les femmes discutaient.

Les deux partaient matin et revenaient joyeuses,

de leurs conversations et de leurs confidences.

Liliane rayonnait, Maryse était heureuse.

Resté sur la terrasse, j'attendais Jacqueline,

nous partagions des disques et deux ou trois pralines,

sans savoir qu'un beau jour, viendrait leur descendance.

La mer s'est dégagée

La mer s'est dégagée et le sable apparaît.
Douceur du formica blond, sans grain.

Cardinale disposition.

Au nord, La grande mer et un atlas.

Au sud, mes doigts et un livre neuf,

dans sa facture et son esprit.

Mes doigts sentent la gouache turque

puis jouent à la marelle sur les lettres.

Signes diacritiques. Orient !

© Orhan Pamuk, Souvenirs des montagnes au loin

Ancre de couleur

Ancre de couleur,
de larmes, de peur.

Le froid, la nuit,

puis le rêve crayonne.

Moleskine rayée fin.

Ennui du bleu.

Les lettres dansent,

entre les lignes.

Saute-tampon.

Nulle douane, sinon

le divan turc. dīwān

Mais la langue court

CAPITALE. Couleur

ou douleur ? Éluard.

Un mot. Un seul...

                GORDUGUM

   

© Orhan Pamuk, Souvenirs des montagnes au loin