C'est en six que je rêve,
qu'immobile je cours,
en songeant aux détours
que m'impose la grève.
Car c'est bien une plage
que cet enfermement
et c'est toi mon ferment,
l'amorce de ma page.
Il n'est pas d'océan,
de mer ou bien d'étang,
trop inhospitalier
pour noyer mon cahier.
Et si je couds mes feuilles
journée après journée,
c'est qu'à moi tu es née
pour emplir mon recueil.
