Il n'est pas un séjour à Paris
où je ne songe à emprunter la rue
Broca. L'emprunter. Ni la prendre
ni l'occuper, car elle ne se donne
que par instants avant de retourner,
frileusement, dans la besace de
Pierre Gripari. C'était bien avant
mais 68, un monde à la Doisneau,
un Paris de village comme dans le
Ballon rouge. J'avais vécu en marge
de la capitale mais ce n'est que bien
loin, à Montpellier, que je m'en fis
un repaire second, loin du brouhaha
de la vie quotidienne. Les années ont
passé, le confinement m'y renvoie.
