Le panier est en osier.
Un torchon à carreaux,
jeté comme une étole,
cache des victuailles
et un carafon. Silence
de l'objet dans l'ombre.
Plus haut, les pages vivent,
dans le mouvement du brasseur.
Peu d'écume, des courants tièdes,
l'envie, sans cesse repoussée,
de saisir le livre et de prendre
ses jambes à son cou, comme pour
voir au dehors, si les histoires
racontées valent la peine d'être
vécues. Un peu, beaucoup, passionnément.
