Temps d'incertitude
et la vie qui glisse.
Seize heures. Le mur
est encore tiède de
midi, le silence, aux
oreilles, bourdonne.
L'Espagne s'alarme,
la France grelotte.
Si fragile est la vie
qui forcit dans le détail.
Attente des enfants,
les pois chiches gonflent
dans l'eau froide. Douze
heures. Alors que tout
se précipite, je laisse
le temps se dérouler.
J'aime laisser filer
les minutes, les heures.
De vieilles mélodies
guident mes doigts.
Maladresse du toucher,
chaleur des accents.
Le printemps est si proche
et vendredi est un treize.
