Une petite taupe, dans l'herbe
fraîche, sans nulle motte à côté.
Une boule de fourrure brune, avec
un petit nez tout rose. Août luit,
le siècle à deux ans. Téméraire,
mon fils avance, délicatement,
le pied. La petite taupe ne le voit
pas mais, tout à coup, elle se met à
lui grignoter la semelle.
Près de vingt ans ont passé, mon fils
est devenu grand et fort. Il travaille,
souvent dans les chemins de fer
souterrains où les murs sont de suie
terne. J'espère, toujours, qu'un jour
il y croisera une petite taupe curieuse.
