C'est une femme usée,
la tête dans un fichu écossais.
Ses épaisses lunettes tiennent
grâce à l'artifice d'un sparadrap.
Il fait chaud mais à aucun moment,
elle ne quitte son lourd manteau.
À ses côtés, une chevelure châtain
dodeline et écoute, captivée. Une
enfant de six ans. Le monde bistre
s'ouvre au gré des pages puis,
soudain, s'obscurcit. La nuit tombe
sur la jungle de papier. L'enfant sourit.
