Il est sept heures. Le téléphone sonne.
La voix aimée jaillit et ne s'arrête
pas. Un torrent endigué, raisonné.
Tonalités de gris et de mauve. Derrière :
l'ombre, inouïe, qui toujours se terrait
et là étend à l'envi sa froide draperie.
Fièvre, céphalées, yeux troubles et
mouillés. La précision d'un scalpel
et l'ombreuse angoisse. Le téléphone
raccroché, le silence revenu, l'amour
est un soleil pâle qui vainc l'ombre
et apaise le regard. Bleu. Si bleu.
