se craquelle déjà sous les
pas. Le soleil se lève, entre
les arbres. Silence du parc
déserté. De rares passants,
les bras chargés de vivres.
Nul jardinier. Et pourtant,
pimpante, dans sa livrée
jaune et verre, une brouette
attend son locataire d'une vie
de travail. J'attends, un brin,
puis je m'en vais. Je verrais
bien un ami poète s'y atteler,
avant de déboiser son humble
villégiature bleue.
