La terre est grasse sous le pas
et les mains, poudreuses, noircissent.
Ça sent le trèfle foulé et l'herbe
fauchée. La démarche, somptueuse,
se fait lente et le genou peine.
Pourtant je suis assis, place Monge,
dans la chaleur et le tintement de
la faïence. Le ciel, naguère ouvert,
se plombe irrémédiablement. La pluie
piaffe aux portes de Paris et le métro
est à deux enjambées, légères et bien
chaussées. Alors, pourquoi pensé-je
soudain à la glaise ? Pour toi. Toi.
