Un pan de ciel, très haut,
insaisissable, comme un
mouchoir de mousseline
gazeuse. Bleu pâle, mais ni
blanc, ni gris, et qui dit
l'espoir, sans le proclamer,
en le glissant dans la grisaille
d'un matin biterrois. Le printemps
est là. Nul besoin d'un pan de
mur jaune proustien, même si mon œil
égayé y cligne nostalgique. La vie
vibre et se bat et tes yeux sont bleus.
