Rares sont les passants
et les magasins se vident.
Dans la lumière artificielle
de la bibliothèque, adossés
au mur clair que le soleil
oblique tiédit, des enfants
lisent. Tendre virus qui, un
jour les saisit, pour ne plus
les lâcher. Imagiers, atlas,
livres d'histoire, un monde,
le nôtre, qu'enfiévrés, trop
souvent nous laissons de côté,
en refusant de nous y adosser.
