Je suis un quincaillier,
un humble quincaillier.
Blouse grise, lunettes
à monture d'acier, perchées
sur le bout de mon nez.
Toute la journée, j'ouvre
et je ferme des tiroirs
de bois blanc odorant.
Du sapin des Vosges
ou de Ménilmontant.
Et je fouille parmi les vis,
les boulons, les écrous
d'or et d'argent, mon trésor
insolite et couru, sans qui
les planches tomberaient
et le monde s'écroulerait.
Je les aligne sur la table,
m'émerveillant d'une boucle,
d'un accent, d'une ligature
malencontreuse ou d'une pointe
insidieuse. Alors, je baisse
le rideau, je retire ma blouse,
chausse mes lunettes et me mets
à écrire. Bienencontreusement.
