Une écriture neuve, audacieuse,
un spray de peinture citron, sur
les doigts et dans les yeux,
en courant après avoir crissé sur
le mur. Cette écriture je la porte
en moi mais jamais elle ne se fait
jour, comme si elle avait été demandée
trop tôt ou comme si j'avais mal entendu,
tout à mes marottes du quotidien.
Le Transsibérien roule vers Vladivostok,
dans un fracas d'acier, de glace et de
ballast. Saurais-je y grimper ? D'un coup ?
