Il dessine, à l'encre,
sur un carnet ivoire,
du monde alentour, rien
ne perce. Le trait est fin et
le carnet tourne, à sa guise.
Un mandala, peu à peu, naît,
se développe, dans les traits
et les courbes. Arrêt. Une
rapide gorgée de bière pâle.
La fine moustache se mêle à la
mousse légère. Le travail reprend.
Le bruit assourdissant de la
ventilation ne le trouble pas.
Il est au monde et s'en détache.
Le stylo court. L'encre sèche.
