Le sable dans la main, sec,
froid et gris, n'est pas
celui de la plage rêvée,
Le balai l'a retrouvé, tout
contre la plinthe, sous un
meuble quelconque, mais sous
mes yeux, un temps, un temps
seulement, il est ce discret
rendez-vous, un soir d'été,
dans une paillote du sud de
mon île où nos sandales, par
le jour usées, nous mèneront.
