L'amour ne se cherche ni ne s'invente,
il vient comme tombe dans la main, léger,
le pétale du coquelicot fraîchement coupé.
Il se savoure, à petites lampées, whisky
tourbé que la paume, patiemment, a réchauffé,
puis il s'en va, laissant une empreinte tiède.
L'amour se reçoit, sans a priori ni précaution,
il n'a pas de sexe même si le sexe le guide. Il est,
c'est tout, c'est beaucoup. Sans lui, que serions-nous ?
