De l'amour. Beaucoup. Et un cliché.
Envoyé, retouché, inséré, et le livre,
oublié un instant, toute une semaine
revit. L'enfant se penche. Sur son nez
les lunettes pèsent. Il lit. Mais que sont
ces consonnes qui zèbrent la page
et que pourtant jamais on ne dit ? Minute
après minute, le panier s'alourdit qui du monde
le festin inépuisable prédit.
