Brun, petit, frissonnant,
sous le plumage fin, tombé
entre vos mains, Dieu sait
quand et de Dieu sait où.
Et qui vous parle soudain,
sans remuer le bec, en tremblant,
le frôlement est une liquide,
il porte une voyelle. Douce,
rousse. Lou, lou, lou. L'oiseau
vous souffle son nom que, sans
hésiter un instant, vous vous
mettez à répéter : Lou, lou, lou.
