Une place à l'orée de la ville,
sirop de pluie froide sur les murs.
Des cafés réunissent les habitués
Qui s'y pressent et parlent fort.
Je marche, longe et pénètre,
ce génial bric à brac, au cuivre
mal frotté. Mais déjà ma mémoire,
mal assurée le trahit et je devrai
à l'amie toujours vigilante, de m'en
éveiller souvenir, moi qui n'y passe plus.
