un matin d'hiver, les deux arbres
nus, les cinq voitures à l'arrêt,
le rouge de la plus petite, sur
la droite comme le vermillon d'une
huile de Staël. Silence. Éternité
de l'attente, le travail qui tarde,
et la photographe de l'instant qui
imprime sa silhouette sur le carreau
brillant. Filigrane léger, palimpseste
d'ombre que l'ongle gratte comme le doigt
efface sur la buée, les mots d'amour lancés.
