À deux reprises, la porte grattée
par des ongles petits. Serré dans
son pyjama gris, il a les yeux
dans le vague.
La nuit n'a plus d'heure et l'air
a pâli, il fait foid, je le borde
dans son lit. Un bisou, un câlin,
tendresse infinie.
Souvenir de nos discussions graves
et du monde qu'il étire par ses
questions précises. Il dort encore
et il pleut sur la ville.
