Un partage particulier, vif, unique.
Non de ceux qui peuplent le quotidien,
comme de rompre le pain frotté d'huile
et de le savourer en commun à l'ombre
d'un tilleul.
Un partage de mots plutôt, serrés comme
harengs sur fil au sortir de l'hiver.
Les mots d'un poète que je fus, à la dérobée,
comme souvent, et qui ne se remémore plus
son vol prométhéen
Les mois se sont écoulés, d'argent ; les enfants
ont ri en poussant, et voilà qu'une voix amie
m'en fait part. Alors je cligne de l'œil à Boris
et lui dis, goguenard : oui, les robinets peuvent
bien accoucher de poissons, on ne leur en tiendra
plus rigueur.
