Ara t'escric, que no em pots llegir ni escoltar.
La nit és freda i t'has embolicat en la funda
blanca. Estàs dormint i somiant, potser, suposo.
De mi, ja no saps res. T'hauré d'inventar un rostre
viu i una llengua nova, descoberta a la terrassa d'un
port petit quan el batlle t'anà a saludar.
Inflexions salines, pedretes pel camí. Iode per tot
arreu. Si sabessis quant m'agrada escriure't de bon
matí quan encara dorms i m'has perdut la cara.
***
Je t'écris maintenant, car tu ne peux me lire ni m'écouter.
La nuit est froide et tu t'es enroulée dans la couette
blanche. Tu dors et tu rêves, peut-être, supposé-je.
De moi, tu ne sais plus rien. Je devrai t'inventer un visage
vif et une langue neuve, découverte à la terrasse d'un
petit port quand le maire vint te saluer.
Inflexions salines, petits cailloux sur le chemin. De l'iode
par tout. Si tu savais comme j'aime t'écrire tôt le matin
quand tu dors encore et as perdu mon visage.
