sur la faïence vernissée,
c'est tout ce qui reste des
amples corolles violines qui,
aux escargots, firent ombrelle
dans l'été finissant. Le froid
glacial qui saisit tout de gris,
les a épargnés ces fins pistils
poivrés. Puisse le four brûlant,
du zénith, leur rendre les senteurs.
