comme un vieux parquet japonais dans le vent.
Je m'arrête et les suspends. Au beau milieu,
ingravide, s'est posé un papillon mauve au cœur
d’amarante et d'abricot. Je me penche, ses ailes
demeurent impavides, à peine froncées par la brise
marine. Nul ver soyeux ne donna cette corolle,
elle jaillit un soir d'octobre d'une graine perdue
au beau milieu du large mikado. On dit que, rôti,
son pistil embaume et, perdant sa fureur, citronne
son envie jusqu'à en jaunir les grains bombés du riz
rond. C'est à voir. Ce que je ne ferai. Je suis passé.
